Sancho

Final de tarde. Rumo à serra. Como habitualmente, coberta de nevoeiro. Gosto do moinho, sobretudo quando tem pouca gente, mesmo que não se aviste o mar. Gosto dos pregos, dos mojitos, do bolo de chocolate, do cuidado da empregada em verificar se ainda está em condições de ser servido, não estava, encetou um novo bolo. Dois gatos passeavam-se. Corriam. Chamei um deles, não veio. Ao fim de algum tempo, rendeu-se. Não só veio pedir festas, como acabou por se sentar numa das cadeiras vagas da minha mesa. Adormeceu.