Fazer as limpezas semanais

às sextas-feiras, em vez de as fazer ao sábado, é como ir à missa das sete da tarde ao sábado; fica-se logo despachadinho.

Ainda não percebi quem querem enganar

Adoro quando perguntam de onde nos conhecemos. Na verdade, toda a gente sabe que o que realmente querem saber é se já nos comemos.

Graças

Morrer de amor
ao pé da tua boca

Desfalecer
à pele do sorriso

Sufocar
de prazer
com o teu corpo

Trocar tudo por ti
se for preciso.

 

Maria Teresa Horta, in Destino, 1988

The Dream of Gerontius

Talvez há uns cinco ou seis anos atrás, estava a chegar ao Chiado, onde se estacionou o carro perto do Largo da Escola das Belas Artes, para mim uma das melhores vistas de Lisboa. O rádio do carro transmitia em directo um dos muitos concertos do Proms. E não consegui sair do carro enquanto isto que ouviamos pela primeira vez terminasse. Isto, que é simplesmente uma das coisas mais bonitas até hoje composta. The Dream of Gerontius, de Elgar, a partir de um poema de John Henry Newman. Do qual, infelizmente, não possuo nenuma gravação.

Hoje, quando me entretinha a procurar alguns vídeos no youtube, tropecei nesta versão com a contralto polaca Ewa Podles, numa gravação ao vivo da Rádio polaca. E não podia deixar de a partilhar.

Elgar, The Dream of Gerontius; Ewa Powdles - "Softly and Gently"

Felizmente o fim-de-semana prolongado

está a terminar. Já não tenho kompensan nem gurosan em casa e tenho o estômago transformado em viveiro de girinos, à pala de tanta água e cházinho. Se ainda regenerasse o fígado...

Os cavalos também se abatem

Estava eu todo lampeiro à procura de um presente de aniversário quando, de repente, num escaparate, estava ele a sorrir-se para mim. Filho único e a metade do preço (toda a gente sabe que adoro uma boa pechincha), peguei nele sem pensar duas vezes.

Andava há um horror de anos para o ver, depois de ter lido o livro, numa daquelas edições mázotas das Publicações Europa-América. Não vai ser hoje que o vou ver, porque tenho um mega aniversário ('xa cá empolgar isto ainda mais, porque parece que as 'ssoas acham que ando sempre metido em festas e jantares e cafézes e o diabo a sete, numa vida social intensa e agitada e boémia como a cerveja, portanto não há melhor do que aumentar ainda mais os boatos - é assim que surgem os mitos), nem tão pouco me parece que vai ser no próximo fim-de-semana. Seja quando for, que esteja à altura do livro.

Se amarelo é fome

o que quererá significar roupa interior amarela...?

Do Masterchef à portuguesa ou como Catarina de Médici deve andar às voltas na tumba

Do muito que já se disse, em que toda a gente é unânime em dizer que os chefs são umas bestas na forma como tratam os concorrentes, devo dizer que aquilo que me faz realmente muita espécie é a forma como a chef Justa pega no garfo.

Deus pensa em tudo, até na banda sonora

Ontem serão com duas das minhas amigas mais antigas. Leia-se: aquelas de quem sou amigo há mais tempo, desde os tempos do Liceu (não vão pensar que estou a chamá-las de velhas).

Quando voltava para casa, o rádio do táxi passava "I saw the sign", Ace of Base.