Mujeres al borde de um ataque de nervios

Este foi o meu dia. À primeira morreu-lhe o sogro. A segunda foi para a marcha anti-conflito (ou a desculpa para meter a tarde de férias). A terceira chorou copiosamente quando soube que o neto teria de nascer umas semanas antes do tempo. A quarta recebeu um telefonema da esquadra, onde o filho estava detido. E gaspacho? Porque ninguém serviu um gaspacho? Gosto tanto de gaspacho... 

Eu ainda sou do tempo

em que se ia à Moda Lisboa normalmente bem vestido, sem ter de vestir um saco de batatas arrepanhado  cor-de-burro-quando-foge para se parecer que se está in.

Há dias

em que não sei o que fazer ao passado. Como flashes que assomam à memória, acontecimentos estilhaçados, perdidos em sinapses que vão direitos ao coração. Guardá-los em caixinhas, ou deixá-los espalhados por aí? Não quero viver uma vida de reclusão agarrado a papéis velhos, bafientos, fotografias esbatidas, com cantos dobrados. Mas esse também sou eu.