Parábola

Era uma história que se contava há uns anos. A senhora de X, não me lembro o nome, colunável, quiçá ex-cabeleireira ou ex-manicure – há todo um mito urbano sobre ex-cabeleireiras ou ex-manicures que subiram na vida, fizeram casamentos vantajosos, aparentemente felizes, com direito a criancinhas e porta de casa aberta para as revistas do social – resolve dar um jantar para a sociedade respeitável de então, aquela bem-nascida, mas que por acaso do infortúnio se viu obrigada a aceitar no seu círculo de relacionamentos as ex-cabeleireiras ou ex-manicures, agora bem na vida, casas compostas, maridos anafados.

Pratas, cristais, linhos, companhias das Índias, belas iguarias, ainda ninguém servia foie-gras com geleia de laranja amarga, muita coisa se aprende, a senhora de X tão bem recebe.

No final do jantar, a surpresa há muito preparada pela anfitriã, reúne os convidados à volta do local hierofânico por excelência nos salões – a lareira. Por cima do fogo, um pano, talvez veludo, encobre algo que depressa a Senhora de X revela, puxando-o para baixo. Um retrato seu.

Bravo, Senhora X. Conseguiu pôr Lisboa inteira a falar de si, por décadas. Ser alvo de chacota é também uma forma de dar nas vistas.