No fundo, no fundo, eu sou um sortudo

Há coisa de cinco anos atrás, quando mudei de casa e por ocasião do meu aniversário, dois amigos ofereceram-me um quadro. Bom, uma amiga e um amigo que não sei, entretanto, como lhe chamar; as pessoas afastam-se sem justificação, já me interroguei que merda terei feito (facilmente assumo as culpas, até da fome do mundo), pelos vistos não suficientemente importante para falar comigo e esclarecer as coisas. Dizia eu, ofereceram-me um quadro. Melhor, uma moldura daquelas para várias fotografias. E que fotografias escolheram? As de umas férias em que passámos os três juntos - bem divertidas por sinal - em que sou eu o retratado. Uma sequência de figuras tristes, divertidamente tristes, em pleno largo da Pousada de Estremoz, as quais me recuso descrever, ainda tenho uma reputação blogosférica a manter, poucochinha, mas tenho. A moldura só poderia ter um destino: o meu quarto. Retratos do próprio só num canto privado, ainda mais numa situação tão constrangedora - como seriam as reuniões de condomínio com aquilo pendurado na sala?

Pendurado que ficou durante cinco anos, mesmo por cima da cabeceira da cama (sim, alguns engates terão visto, mas assim como assim também me viram a fazer outras acrobacias, portanto a coisa disfarça). Até quinta-feira passada, quando chego a casa ao final do dia e tenho a ripa inferior da moldura num ângulo de 180º e o vidro a escorregar lentamente, faltando muito pouco para cair por completo. No meio desta história, uma sorte dos diabos; se fosse durante a noite, não sei o que teria acontecido.

(Entretanto, colocou-me outro problema, bem menor, é certo: o que colocar na parede? Até o meu mais novo olha para o gancho e mia, desaprovando a nudez da cabeceira.)